jesterking
Заблокирован
- Регистрация
- 24.11.16
- Сообщения
- 3
- Реакции
- 16
1. Открывая глаза, я вижу белое. Сквозь белое пробивается свет. Я не сразу прихожу в сознание, словно мой сон был обморок. Мне нужно время, чтобы понять, где я нахожусь, и я тяну его, потому что понимание приходит слишком быстро. Я все там же, в камере на 40 челове. Белое - это простынь, а стоит только выглянуть - справа, слева, сверху, везде - лица, лица, разные, спящие и заспанные лица. И начинается ещё один день, вроде бы новый, а на самом деле всё тот же - бесконечный, беспогодный, душный и нервный день.
2. Я вижу бледно-зелёные стены и все остальное им в цвет. Железо, тумбы, приваренные к полу, их дверцы вечно скрипят. Остовы кроватей, вросшие в пол скелеты кроватей в два этажа, узкие и неуютные, созданные для того, чтобы даже во сне не дать отдохнуть.
Утро с бледными бликами солнца. Утро без кислорода, без радости и смятения. Такое утро может спасти только мантра. Мантра или молитва. И я шепчу прячась в белое, все в перемешку: ОМ-МАНИ-ПАДМЕ-ХУМ, ВО ВЕКИ ВЕКОВ - АМИНЬ! Я лью на голову воду. Вода возвращает жизнь. Вокруг уже звучат новые аккорды: шуршание пакетов, алюминиевый перезвон ложек, смех и ссоры. Я сажусь в позу лотоса и смотрю на небо, голубеющее сквозь решётку. Чай в пластиковом стакане их-под картошки, ЧАЙ-ЧАЙ-ВЫРУЧАЙ. абстрагиговаться не получается. Звенят цепи, щелкают замки, камера открывается с противным лязгом. Пересчет людей.
3. Мы выходим, мы возвращаемся. Ничего не меняется. Девять утра, а в голове вечные вопросы. Главный: что делать? Он в центре безумного панно мыслей. Вокруг роятся другие вопросы, бьются в агонии, пляшут неистово. Ксерокопии с полотен Босха, внутри и снаружи моей головы. Мысль мечется, как человек в застрявшем лифте, застрявшем где-то между этажей. Духота. Нервные пальцы вслепую бьют по кнопкам. Первый, второй, третий, стоп, вызов. Где "выход"? Где чёртов выход? Чем больше думаешь, тем больше фобия. Дверь камеры закрыта. Лифтёр не придёт, кнопку вызова заклинило. Но ведь сказано же: стучите и вам откроют, услышаны будете. В этом пространстве лифтер - Бог. Так что же делать? Думать о счастье, твердить о счастье, о будущей радости. ОМ - ШАНТИ - ХЛЕБ НАШ НАСУЩНЫЙ- ДОЖДЬ НАМ ДНЕСЬЧ. Обед
4. Скучная еда. Неизменное меню. Смирись. Учись любить простые вещи. Щи. Одно название. Ни по Ожегову, ни по Далю. Алюминием блещет сервиз. Ком подкатывает к горлу и падает вниз.
Снова скрип и лязг "тормозов". Тенистой аллеей коридоров, строем по двое, руки назад. Три лестничных пролета вниз, кусочек неба длиною в 10 шагов, и вот он - прогулочный дворик - серый сырой расквадраченный ад. На улице что? Возможно март. ЛОВИ ВПЕЧАТЛЕНИЯ ЭКСТЕРНОМ ОТ ЖЁСТКОГО ПОСТМОДЕРНА! ВПИТЫВАЙ ЗЛОЙ КОНТЕМПОРАРИ АРТ!
Задумчиво, заложив руки за спину, входим в инсталляцию "Двор#1". На стенах - ручкой, мелом, маркером, спичками - постатейная, пофамильная перекличка. Этапы, числа, тюрьмы, города, кто поехал куда, кто приехал откуда, Саратов, Чита, Воркута...
Здесь ты пробудешь час. Хочешь, вноси в картину свою лепту, хочешь - подставь своё лицо ветру, радуйся свету, песни пой, кури...
5. Час минул и прогулка окончена. Я стараюсь замедлить шаг, чтобы хоть на минуту оттянуть момент возвращения. Ведь когда дверь закроется, больше не выйти. Власть дверей и власть замков. Опасные люди, закрытые на засов. Слов не хватает, чтобы описать бесконечность ожидания, которое разрастается сорняком, когда закрывается дверь. Поверь.
У меня остаётся лишь прямоугольник моей кровати. Ноль восемь на два. Белая простынь и моя больная голова. Я ложусь мечтать. Мечты мои простые: небо, ветерок, вода, трава. Я почти ничего не хочу, не прельщают ни деньги ни власть. Только бы под свободное небо попасть.
6. День подходит к концу небо темнеет в преддверии дождя, раскаты грома подходят все ближе.
Скучный ужин и скучные мысли о смысле. Перебираю зачитанные книги с синими штампами на пожелтевших страницах. Не спится. Глотаю текст, глотаю смыслы, рассеиваю тучи мыслей.
7. Темнота. С железной дороги доносятся грустные скрипы, протяжно свистят поезда. Луна взошла. Среди песчинок неба, где то в вышине горит моя звезда и ждёт что дальше будет, что произойдёт со мной. А я впадаю в обморок и засыпаю, чтоб с утра вернуться в ту же точку круга. Очнуться от испуга и понять: не изменилось ничего. Застыло время. Тот же день, что был вчера - пришёл опять.
2. Я вижу бледно-зелёные стены и все остальное им в цвет. Железо, тумбы, приваренные к полу, их дверцы вечно скрипят. Остовы кроватей, вросшие в пол скелеты кроватей в два этажа, узкие и неуютные, созданные для того, чтобы даже во сне не дать отдохнуть.
Утро с бледными бликами солнца. Утро без кислорода, без радости и смятения. Такое утро может спасти только мантра. Мантра или молитва. И я шепчу прячась в белое, все в перемешку: ОМ-МАНИ-ПАДМЕ-ХУМ, ВО ВЕКИ ВЕКОВ - АМИНЬ! Я лью на голову воду. Вода возвращает жизнь. Вокруг уже звучат новые аккорды: шуршание пакетов, алюминиевый перезвон ложек, смех и ссоры. Я сажусь в позу лотоса и смотрю на небо, голубеющее сквозь решётку. Чай в пластиковом стакане их-под картошки, ЧАЙ-ЧАЙ-ВЫРУЧАЙ. абстрагиговаться не получается. Звенят цепи, щелкают замки, камера открывается с противным лязгом. Пересчет людей.
3. Мы выходим, мы возвращаемся. Ничего не меняется. Девять утра, а в голове вечные вопросы. Главный: что делать? Он в центре безумного панно мыслей. Вокруг роятся другие вопросы, бьются в агонии, пляшут неистово. Ксерокопии с полотен Босха, внутри и снаружи моей головы. Мысль мечется, как человек в застрявшем лифте, застрявшем где-то между этажей. Духота. Нервные пальцы вслепую бьют по кнопкам. Первый, второй, третий, стоп, вызов. Где "выход"? Где чёртов выход? Чем больше думаешь, тем больше фобия. Дверь камеры закрыта. Лифтёр не придёт, кнопку вызова заклинило. Но ведь сказано же: стучите и вам откроют, услышаны будете. В этом пространстве лифтер - Бог. Так что же делать? Думать о счастье, твердить о счастье, о будущей радости. ОМ - ШАНТИ - ХЛЕБ НАШ НАСУЩНЫЙ- ДОЖДЬ НАМ ДНЕСЬЧ. Обед
4. Скучная еда. Неизменное меню. Смирись. Учись любить простые вещи. Щи. Одно название. Ни по Ожегову, ни по Далю. Алюминием блещет сервиз. Ком подкатывает к горлу и падает вниз.
Снова скрип и лязг "тормозов". Тенистой аллеей коридоров, строем по двое, руки назад. Три лестничных пролета вниз, кусочек неба длиною в 10 шагов, и вот он - прогулочный дворик - серый сырой расквадраченный ад. На улице что? Возможно март. ЛОВИ ВПЕЧАТЛЕНИЯ ЭКСТЕРНОМ ОТ ЖЁСТКОГО ПОСТМОДЕРНА! ВПИТЫВАЙ ЗЛОЙ КОНТЕМПОРАРИ АРТ!
Задумчиво, заложив руки за спину, входим в инсталляцию "Двор#1". На стенах - ручкой, мелом, маркером, спичками - постатейная, пофамильная перекличка. Этапы, числа, тюрьмы, города, кто поехал куда, кто приехал откуда, Саратов, Чита, Воркута...
Здесь ты пробудешь час. Хочешь, вноси в картину свою лепту, хочешь - подставь своё лицо ветру, радуйся свету, песни пой, кури...
5. Час минул и прогулка окончена. Я стараюсь замедлить шаг, чтобы хоть на минуту оттянуть момент возвращения. Ведь когда дверь закроется, больше не выйти. Власть дверей и власть замков. Опасные люди, закрытые на засов. Слов не хватает, чтобы описать бесконечность ожидания, которое разрастается сорняком, когда закрывается дверь. Поверь.
У меня остаётся лишь прямоугольник моей кровати. Ноль восемь на два. Белая простынь и моя больная голова. Я ложусь мечтать. Мечты мои простые: небо, ветерок, вода, трава. Я почти ничего не хочу, не прельщают ни деньги ни власть. Только бы под свободное небо попасть.
6. День подходит к концу небо темнеет в преддверии дождя, раскаты грома подходят все ближе.
Скучный ужин и скучные мысли о смысле. Перебираю зачитанные книги с синими штампами на пожелтевших страницах. Не спится. Глотаю текст, глотаю смыслы, рассеиваю тучи мыслей.
7. Темнота. С железной дороги доносятся грустные скрипы, протяжно свистят поезда. Луна взошла. Среди песчинок неба, где то в вышине горит моя звезда и ждёт что дальше будет, что произойдёт со мной. А я впадаю в обморок и засыпаю, чтоб с утра вернуться в ту же точку круга. Очнуться от испуга и понять: не изменилось ничего. Застыло время. Тот же день, что был вчера - пришёл опять.
